Uma história sem morte - Primeira Parte

- Você não consegue escrever nada em que ninguém morra?
Ele parou de digitar. Virou-se pra ela.
- Oi?
- Sabe, sem morte - folheava as folhas impressas, sem atenção - Você escreve super bem, e tudo, mas precisa sempre ser esse banho de sangue?
- Ele morre envenenado...
- Você sabe o que quis dizer.
- Claro...
Olhou para baixo; coçou o nariz. Coçava o nariz quando ficava nervoso. Ela amoleceu.
- Escuta, eu não quero te bloquear... A história tem suspense, é involvente... É que...
- O quê? - rebateu, já meio sem paciência.
- Esquece.
- Fala!
- É que... é meio mórbido. Me assusta morar com alguém com ideias psicopatas.
Ele soltou um grunhido de desdém.
- Não seja ridícula!
- Não me chame de rídicula.
- Eu não falei que você é; eu disse pra não ser!
- Ah, tá! Faz o seguinte, OK? Escreve o que quiser, mata quem quiser, fechado? Tô saindo!
Apanhou a bolsa num sopetão. Já estava com a mão na maçaneta da porta. Outra vez, ela sairia por cima. Ele detestava isso, como ela conseguia fazê-lo parecer errado.
- Não, peraí... Aonde você vai?
- Me encontrar com a Fernanda. Tá me esperando no café. Posso ir? - perguntou, ironicamente.
- Claro.... Olha, não fique brava. Vou tentar escrever algo bonito pra você, tá?
- Tá... Sem sangue?
- Sem sangue. Sem veneno.
Ela riu. 
- Desculpa eu gritar...
- Deixa pra lá... Vai lá, que sua amiga tá te esperando. Viu, faz um favor?
- O quê?
Correu pro quarto. Voltou com um terno no cabide.
- Leva na lavanderia pra mim?
- Mas... é do outro lado da cidade.
- Eu sei, mas sexta é o casamento e não vai dar pra usar assim. Quebra essa?
- Tudo bem, vai. Agora, deixa eu ir.
- Beijo, divirta-se.
Ela virou pra trás à porta. Mandou um beijo no ar. Ele assistiu a saída. Ficou parado, ainda olhando a porta fechada, enquanto sentia um calafrio no corpo. Aquele, de quando temos uma ideia genial. Apertou o olhar, e um sorriso vitorioso começou a se formar. Ao trabalho!